EL CALLEJÓN DEL CHICLE

Hay un símbolo de protesta en la pared, lo dejé con mi saliva.

También dejé una flor con pétalos azules y naranjas.

Si alguien despega mi símbolo y mi flor encontrarán mi ADN.

Es mi callejón exclusivo, por donde pasé tantos años dejando mi aliento, y mi pesar.

Donde también forniqué la primera vez.

Un lugar poco transitado, de paredes húmedas, hediondo y humeante.

Caldos que salían pringándolo todo para luego evaporarse.

Él era mi día a día, mi tránsito y mi discurrir.

Ahí, mis dulces petrificados forman ahora esas flores y símbolos de paz.

Del primero que fijé en esa pared, cubriéndola ya existen miles.

Están a ambos lados del callejón.

Cada dulce pegado a conciencia, o colgando como moco de velas.

Tuve momentos en mi vida en los que digerí esa goma de mascar.

Cuánto más grande era el problema, mayor era la pompa que yo hacía.

Terminaba doliéndome la mandíbula.

Activar mi saliva ayudaba a llevar la depresión que agarré por entonces.

Allí esperé a que él viniera, hasta que dejó de hacerlo, entonces, dejé de besarlo. Y comí más chicle.

Gasté mi saliva muchas veces.

La gasté por impulso sexual, por hambre, estrés.

La gasté por rabia y dolor.

La gasté, y me curó de tantas cosas.

Ahora lo veo.

Mucha más gente ha venido a este callejón.

Lo mismo ha sido para fornicar o tal vez, para llorar.

O simplemente a orinar, como en otros tantos rincones.

Había un cine cerca de aquí, lo recuerdo bien.

Y a veces la cola llegaba hasta este rincón del barrio.

Todos se sacarían su chicle entonces y lo plantarían sobre la pared;

como un apósito a una herida, un tapón al agujero, tal parche a su rotura.

Ya no se escondía el chicle bajo los muebles o en la barandilla.

Ya no quedaría incrustado en la acera.

La nostalgia se me pega y huele a fresa.

Me lleva a buscar bajo los pupitres de madera con tapa y asiento abatible.

Ese chicle que venía enrollado en una cajita redonda con aquel hombre de goma azul.

Yo lo miraba esperando que sacara su brazo para llevarme con él.

Y lo hizo. Me llevó al museo.

Decían que yo era especial.

Mi saliva me mantuvo en aquel trabajo de restauradora de cuadros.

Con ella limpiaba las pinturas. Y la capa de polvo desaparecía.

Recuerdo como mascaba para babear como un perro en verano.

Luego escupía en el bastoncillo de algodón, una y otra vez.

Y los trazos del pintor se revelaban ante mí, brillantes.

Ya dejé de trabajar en el museo.

Pero sigo teniendo a mi saliva como aliada.

Me cura cuando me corto y me pincho. 

Me cura también cuando tengo mis cuadros.

Pero estos cuadros son otros. No son los de pintura, son los de ansiedad.

Siempre los he tenido. Tal vez por eso mascaba chicle.

Y puede que de ahí venga mi excesiva delgadez.

Ahora vivo lejos, muy lejos del callejón.

Pero las circunstancias de hoy me trajeron de nuevo aquí.

En el bolsillo guardé dos chicles.

Y mientras miro estas paredes los saboreo e intento masticarlos.

Ya mi dentadura no es la de antes.

Con el sabor a sandía he trazado un corazón, 

por si los buenos propósitos dan su fruto.

Tal vez conozca un nuevo amor, o me cure para siempre.

Y si no, mi ADN quedará aquí con el dulzor de la nostalgia.