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Está en juego una existencia, la mía, y no escucho argumentos para que la sentencia pueda tener algún atisbo de decencia. El pronóstico es ya un naufragio sin supervivientes. Van a condenarme a la trinchera de los caídos relegados al olvido. Pesa el tiempo, siento los minutos como granos de sal humedecidos y no aguanto más a este albacea. Valiente defensor… un jurista con voz mortecina, con esos sonidos guturales que salen quebrados en cascada, arrojados por noches abrazadas a ansiolíticos. Qué desolación tener la vida exhibida en estas manos que las únicas huellas que dejan son su sudor a cada cadencia de argumento. La mesa se estampa de marcas digitales en una constreñida graduación. Mi final: papeles sin presentación, ni nudo, solo un desenlace.  Escucho en mi lejanía a un confiado fiscal que ha renunciado a buscar justicia, con su rostro hierático y un discurso fiel a la alianza de los magistrados. A mi derecha, ese jurado, aquellos que realmente van a decidir sobre mi...