UNA SOLA, EN LA TERCERA
La supervisora comienza por la tercera obra. Solitaria frente a su mesa encaja su espalda. Coge sus gafas cuadradas, las preferidas, esas rayadas y con huellas a medio esconder del último trabajo. Bebe un sorbo de agua. Enfoca el haz de luz. Su costumbre es barrer todo lo que chirría a su vista. Le sacude el resto de polvo que haya quedado. Con su mano tumba el frasco para que caigan las letras. Se concentra. Hay una cadencia y ya le viene al oído. Espera. Sus uñas están quebradas de arañar, y los restos de paja se le agarran rápido a las estrías de las manos. Queda intrigada. Realiza varios soplidos con su músculo besador, y en un instante avienta toda la pila. En su regazo solo han caído las primeras, las demás van descansando unas sobre otras. Se queda medio parada viendo todo el tropel que viene detrás. Es una cascada lenta de fragmentos a doble espacio que asoman por la boca a la superficie de madera. Curiosa vuelve a mover el frasco y en las paredes del vidrio apa...