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Los rulos se los coloca con la destreza de costumbre mientras que repasa mentalmente la lista. —Sopa, rape, escarola, pan. El secador se desliza sobre el cepillo redondo desgarrando la finura de sus cabellos. Intenta ponerle volumen a su inflexible coronilla. Le humea un solo pensamiento. —Huevos, pollo, fideos. Mira de reojo. Un recorte rápido del flequillo. Se le enojan las cejas y se le eriza el cogote. Hoy llega él más tarde de lo habitual. Ella cierra los párpados y empequeñece la mirada. Se muerde el labio escondiéndolo entre los dientes. Sus manos dejan caer el cepillo y se posan sobre la silla. Se sienta cruzando las piernas. Baja la cabeza y aprieta los labios. Sigue inmersa en su callado silencio. —Ajo, estramonio, cianuro. Él se va a dormir. Cuando comienza a chirriarle los dientes, ella sigilosamente  con pisadas cortas  se levanta de su lado. Sus puños cerrados se abren y termina de devorar su bocadillo de humillación. Va hasta e

Somos una familia rara. Nos apodan Los Duendes y no pensamos extinguirnos.  Nadie ha ido más lejos sin salir de casa. Nos empleamos a fondo. Ayudamos a salir de aquellos hornos a los de la estrella de David cuando los nazis ocuparon nuestros dominios. A Frodo se lo presentamos nosotros a Tolkien. Aunque después no contó en su libro de quién era hijo  verdaderamente el Bolson  a venturero.  El caso fue que encontró el anillo en nuestros dominios, muy lejos de esas montañas nubladas. Y no hace falta esperar a 2030 para conocer los habitantes de Marte. Ellos viven entre nosotros desde hace tiempo y son los antecesores de muchos de los que presumen en la superficie de ser normales. Nuestros descendientes están ilusionados con estos grandes logros de nuestra estirpe. Y sin miedo alguno a desvelar nuestros secretos de la existencia humana. Ya han comenzado a subir y bajar por las galerías ocultas del metro quienes nos ayudarán a darle luz necesaria a la nuestra. 

Es un echo. En el parque hay un mudo cuyo nombre empieza con H. Con buena honda. Hoy lo he conocido. Le he dicho ola. Y he sentido que he herrado en mis juicios sobre las personas. Ha sido como allar una bolsa de reciclaje en el metro viajando de la estación Lavapies a Callao. Y yo soy de las que opina que no hay que rehusar el saludo a nadie. Ni que arte. Si no te contesta. Lo he sentido como el que hala la puerta en el escenario y hace de muerto. Yo creo que es de las personas que gira en torno a cosas inexistentes. Hora si, ora no. Abita en si. Y mira que ablando es cuando se entiende la gente. Pero él y su h acen la diferencia. Pintura de Ángel Haché