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“Las cosas pequeñas, las más importantes”. Repite Frances mientras le echa al cadáver una y otra vez la cuerda al cuello. Examina el nudo con detenimiento y vuelve a colocarlo en el centro justo de la garganta. A continuación quita uno de los botines negros descalzando el pie izquierdo con sumo cuidado y deja, a medio sacar, el botín derecho con los cordones desatados. Por último, le sube los calcetines marrones de punto inglés; los ha confeccionado a medida para la difunta.  No muy convencida, Frances agarra el cuerpo y lo vuelve a observar en su conjunto con una actitud expectante, como si esperase un renacimiento y ese rostro comenzara a hablar. No le convence la colocación de la silla de anea que está volcada, la mueve levemente hacia el pié descalzo. Esparce y desordena de nuevo los montones de papeles escritos a mano. Solo Frances sabe si lo que parecen cartas son simples hojas con anotaciones, y si esconden alguna pista. Solo Frances conoce esa anciana difunta, y

Yo fui piloto en aquella expedición. Las grandes potencias estaban tras las investigaciones. El objetivo: una vacuna contra el Ysii que atacaba la esencia suprema humana. Estos Estados llevaban trícadas desterrándonos la inocencia a los habitantes de las pequeñas naciones y contaminándonos nuestra inteligencia. Estábamos bajo su dominio. Pero cuando apareció el Ysii todo cambió; amenazaba también su integridad como dominadores. El estado de alarma y la misión Menelao dieron paso a una investigación que se centró en un grupo de supervivientes de mi nación, Ibiera, la más pequeña de Terra. El Ysii, esa nociva criatura salida de la nada, no les afectaba.   —Sí, tiene inmunidad y también su familia. —confirmó el científico.  —Los he encerrado en una cámara frigorífica con El Yssi. —Será adquirida. —añadió el epidemiólogo.   — ¿Cuál es su apellido dices? —Es Farnes, Juno. —Habría que sacrificar a ese superviviente e investigar las celás del hígado, pueden ser la

PRONÓSTICO RESERVADO Que fuéramos al desierto de Arizona, no es lo que más me sorprendió que hiciéramos, fue lo de subir al Annapurna mientras me guiñaba el ojo. Ella sabe que tengo miedo a las alturas. Y acepté como lo hice cuando me vestí de pistolero en aquel desierto. Lo mismo ahora me tocaba ir de  sherpa.  ¿Y si pasara algo? Veinte horas de viaje no es lo peor, es que podría ser sepultado en una avalancha, perder mi nariz, o peor aún, mis dedos de lo pies por ese frío gélido. Ay, si no fuéramos. Entonces respiraría como un buscador de percebes cuando sale ileso de las olas. Hoy llamaron por teléfono. Como no tengo tele, ni me había enterado. Y lo que menos me imaginaba: nos aíslan en el domicilio por un virus. SÍNDROME DE HUBRIS Tenía un marido atento e inteligente y una hija que sobresalía de la media. Me mantenía en mi peso sin hacer ejercicio y tenía un pelo envidiable. No me faltaba las ganas de trabajar, había superado al coronavirus, y me había reg

Leer preferentemente con música Postal dedicada a la MEMORIA, para que no vuelva. « Quién escribe es un desconocido. Lo fui en mi país y en otros tantos lugares. Llevaba la carga de un ideal a la espalda y se me fue atrofiando la esperanza a la par que las falanges de mis dedos. Busqué la libertad después de ser prisionero en una batalla que nunca consideré justa. Las guerras donde nos mirábamos los unos en ojos de los otros, una vez con confianza, otras con recelo. Comienza mi cuenta atrás y mi único pensamiento es hacia la familia que dejé para emprender la vida de un expatriado. Tuve esposa en el exilio. Y ella para olvidar el centelleo de la metralla y los horrores vividos colgaba historias en el techo y se las hacía cantar al viento.  Ella se fue y yo me quedé también con su miedo. Soy la voz de otros tiempos y escribo desde el lugar donde abundan las antorchas apagadas »   EL OLVIDO