IGNORADA

No me reconoces.

He sido despojada de todo. Ignorada.

Y aquí me hallo, con la presión de un cristal afilado en las muñecas, cuando ya mi estado de permanencia comienza a ser volátil. Volátil.

Y no me reconoces.

Me abrazo a mi vientre bajo estos cartones que me protegen de la noche e intento gritarle al mundo. Pero mi voz sale quebrada, tan hueca como las cáscaras de huevo que tiré hace rato. Ignorada.

Todos han acortado mi vida al máximo, incluso yo misma. Yo, misma.

No me reconoces.

Hasta yo dudo de mi procedencia, de mis orígenes. Me siento como esa comida basura que me encuentro en el banco de una plaza, en papeleras, a orilla de una playa. Sin identidad, abandonada. Abandonada.

En este instante solo despierto la conciencia de quién se apiada. El resto, mantiene la incredulidad…¡Valientes desgraciados!

Ignorada. Pero libre de caraduras y especulación.

Sí, soy adultera desde mi nacimiento con la cuna madurada fuera de tiempo. Pero ahora ando acelerando mi proceso para adaptarme a ser libre en otro espacio. Otro universo.

Solo me quedan estas palabras de aliento que rezuman de mi pecho y que se van clausurando en un epitafio.

En mi diario gris solo he dejado libre algunas páginas. En el resto, hay una escritura que ni yo soy capaz de leer; hay palabras emborronadas, manchadas de alcohol. Frases vomitadas entre metal y cartón.

No me reproches ninguna enfermedad. Ahora, no. Aunque no me reconozcas.

Es un final deshumanizado. Y a quién le importa. Sin brazos, sin piernas, sin cuerpo. Incinerada, sepultada, y qué más da. Me harán desaparecer para que nadie me vea, para que mi olor desaparezca y mi inmundicia no corrompa a todas esas hipócritas vidas.

No es por casualidad que exista.

Son mis últimos momentos, cuando ya mi energía está más que agotada. Agotada.

No me engaño, a lo mejor me entierran en la oscuridad de la noche, vaciada desde un remolque, y con suerte, caería sobre un terreno con árboles, con hierba.

Y allí me iré pudriendo, para que la tierra pueda renovar mi savia y germine embrión de planta o mariposa que perdure.

Nos veremos en el más allá, y tal vez entonces, sea yo quien no te reconozca. No te reconozca.

Relato corto de una mujer ignorada, la voz de una indigente, una de tantas personas que viven en la calle. Es un relato adaptado para la narración oral. 

El  relato original  (lo puedes leer aquí) quedó finalista en el III CONCURSO DE HISTORIAS DE LA CALLE. 2018. Fundación  Fuentetaja.