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Hay espátulas y pinceles dispersos en la arena mientras unas manos delgadas abren una ventana con la empuñadura de una brocha. La arena escurridiza cobra vida. Algunas historias comienzan por el principio, pero esta comienza aquí, en un castillo de arena construido por un mago que no tiene poderes, y junto a él, hay un niño que sí los tiene, pero aún no lo sabe. Un niño con un flequillo al revés que fabrica xilófonos con los tubos de las cortinas. Siete años tiene este corazón de músico, y sabe que su arte no es heredado, aunque todos crean que sí. También le han hecho creer que nació con un premio caducado porque no nació niña, y su madre, no lo ha superado, ni lo uno ni lo otro. Por mucho que insista su padre, este niño no quiere ser bombero porque él no lo sea y se conforme con ser tramoyista; lo más parecido a un apaga fuegos, aunque a su hijo pequeño le cause más de una herida ardiente. Ciclo se llama, y no es de Ciclón, es de Cíclope. A pesar de ser un nombre horripilante

  Hola amigos y compañeros, saludos a quienes seguís este canal donde ahora dedico mi tiempo a escribir mis historias. Comparto con vosotros, con satisfacción, este relato que ha sido destacado junto con otros en el concurso literario convocado por el Club Fuentetaja "Historia de mayores". Espero que os guste. Un abrazo. Se escuchan pasos ¡Oye Viejo! ¡Despierta! ¿De qué te ha servido ser tan sabio? Abrigado con años y aburres como tu gorra de pana. Ponte el traje de treinta y alegra esa cara. Siempre ahí, triste, vestido de viejo. No es un día como cualquiera, y además, es tiempo de sapos. Ahí viene ella, como siempre, pegada al teléfono. —¡Menos mal que la señora Gómez ha reaccionado con la pastilla! ¡Creí que me moría! Madre mía si le hubiese pasado algo… ¡Claro, ya sé!, pero todavía no se me ha muerto nadie y no quiero que pase cuando esté yo. Venga, te dejo… ¿Frasquito? Bien. Ahí está, en la ventana como todos los días, viendo los almendros. El campo lo tiene embelesado,