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  ¿Qué dirías si te preguntara que cada relato tiene su música? Cada párrafo, cada frase, cada palabra tiene su nota musical. Te comparto mi experiencia al respecto e intercambiamos impresiones en los comentarios. Quizás te ocurra algo similar o te gustaría comenzar a descubrir la musicalidad de tus historias. Llevo años buscando música para los relatos que escribo. Comencé a hacerlo de manera más concienzuda en la pandemia con algunos de los relatos subidos al blog. Y desde entonces hasta ahora. Al principio creía que la música era solo un mero acompañamiento, que solo añadía sabor a la historia como lo hace la sal, el limón y la pimienta a la comida. Con el paso del tiempo se fue complicando la búsqueda de esa melodía compañera a la palabra. Cualquier música no "sonaba" bien. Es como si las palabras se rebelaran contra ella.  Los relatos evolucionaron en mi cabeza y cuando los narraba en voz alta algo siempre chirriaba y tenía que hacer nuevos cambios en frases, párrafos, o

                 Emigrar : Es La inesperada virtud de marcharse.                                            Donde termina un país y comienza una familia.   Mi bisabuelo, Bisa, y yo somos como los polígonos regulares, tenemos dos lados iguales. Por eso nunca le faltaron junto a su foto el cirio verde y la estampilla de San José de Cupertino que con devota veneración velaba mi abuela. Un día, mirándome al espejo, él apareció. Estaba anclado en mi otra mitad. —¿Hablaran de nosotros? —le pregunté. —No somos importantes, Bieto. —me respondió él.  —Pero, dime Bisa ¿Hablaran de nosotros? —Entonces, sabrán que no hemos vuelto ninguno de los dos.   Los años comienzan a atropellarme. Los imperios exteriores se desmoronan. Al principio tuve mis dudas para marcharme. Y en esos momentos no hay mentor ni sabio que te oriente para afrontar la decisión. La vida es solo un soplo y un sueño, p ero al fin lo hice. Fui al pasado para encontrarme por entero con él, con Bisa, a sabiendas que ya nada de lo q

  Sintiéndome cansado, exhausto, es mi boca la que aún vive. Y quiere contar para que sienta mi alma. Nuestra trinchera. La hago nuestra a pesar del terror. Nuestra trinchera del campo dieciocho. Apenas comida. Y la única agua, esa amarillenta de lluvia, pestilente. El cariño en una zanja barrosa y angosta es un sueño que me mantiene despierto. Mientras las pupilas se contraen de dolor y gritan los ojos en sangre aún queda aliento para seguir amando. Tu beso al darme de beber. Se me dilató el corazón entonces y me diste una esperanza de vida en ese cenagal de ratas. Deja que hable. No habrá más gallo de amanecer que cante para mí, ni perro que ladre. Mi paisaje ya no se llenará más de ruina. Esa ruina destripada de carbones ardientes que te queman por dentro. Estoy tan mutilado como esas torres y tejados. He volado y me he partido. No aguanto más este frío que baja conforme avanza la oscuridad. Pero te tengo abrazado a mí. Abrazado para que no sienta más allá, solo tu calor alejándome